Печенье да, такое, как я люблю: суховатое, хрустящее, загорелое. И сразу думаешь: ой, хорошо, с чайком да сырком… Но когда съешь, уже по-другому. Как будто полмешка маргарина с горой сахара проглотила. И это я ещё ем понемногу, и печенье не само термоядерное.
Старая пестня о главном, а куда деваться. Сивашское, сахарное, лимонное… А конфеты… А шоколад… И белочки мармеладные...
А просто мармеладки, даже хорошо помню форму, оказывается. И текстуру. Трёх цветов фигурки, овальные, узорчатые, влажненькие такие, свеженькие…
Ёлки-моталки, почему-зачем мир стал пластмассовым? И не вернёшься, конечно. Бабки-деньги… Бумажки поглотили… вытеснили… натуральное, настоящее. И что-то за всё это приобретается кем-то… Но - нафига… тогда? Все эти этажи особняков… Не могу понять.
И люди пластмассовые тоже.
Но всё равно находишь островки. Вот кино какое-то вчера, мельком… Мой кофе... Просто фраза, незаметная почти, но какая-то... живая, очень. Это женщина, сильно в возрасте уже, обычная, без макияжа, утром на кухне. А за окном океан. И просто, понятно, тепло… И простой кофе в чашке, но как-то так… по-настоящему. И вкусно ей. И она _живёт_. И это передаётся как-то...Магия...
Такое кино только европейцы снимают. И оно настоящее и про настоящее, а тут искусственное всё, куда ни глянь. И жизнь героев и людей просвистывает мимо… Мимо кофе, мимо утра... Добывать, выколачивать…. трёхэтажные эти все блага. И кофеварка на столе, хорошая, и кофе в чашке дымится, и гостиная, и мебель, и дама в лёгком халатике. И снято всё так, чтобы радовать глаз. Но – не веришь и не радуешься. Не чувствуешь за этой картинкой ничего, кроме пустоты. Потому что как ни обставляй...
Такое вот... утреннее. А за окном солнце и ветер. Тепла никакого. И нужно идти собирать свою жизнь из кусочков. Сюда не хотела больше, но вот... Такой способ разговора-взаимодействия с самой собой. Здравствуй, дорогая я. Это тоже нужно, по-другому не выходит пока. Равнодушный мир не виноват. Он просто есть. И я верю потихоньку, что однажды, возможно, он откликнется.
